Тертый шоколад.
Я касалась неба руками, находясь в гипсе прокуренной ресторанной комнаты. Целовала пористые облака, стукаясь сердцем о пропитанный алкоголем воздух. Гладила мизинцем по твоим фалангам, придумывая тебе новые великие имена и приписывая свершения и открытия мирового масштаба в моей плоскости. Я плавилась шоколадом с изюмом по твоей коже, заполняла выдохами блаженства каждые паузы и многоточия, теребила волосы и морщила нос от счастья.
С тобой хочется молчания, хочется, чтоб ты заполнил мой сосуд своей искрометностью и таким чуждым мировоззрением, хочется гладить твои плечи и целовать между лопаток, хочется жить и умирать каждую сотую доли секунды, хочется стыть и воспламеняться, рассыпаться маленькими бусинками и лететь к твоим ногам.
Ты моё молоко - то, которым обязательно обожгусь, а потом всю жизнь буду дуть на воду. И только подушечки пальцев навсегда запомнят те жар и боль. Особенно – боль, боль, которая непременно кольнет. Сладкая боль. Родная. Сминающая металлические конструкции в плоские листы. Превращающая сильных девочек в немощных пьяниц за баром. Заставляющая мужчин заколачивать окна и спускать курки.
И мои вещие сны не спасут нас от этой боли. Не предостерегут. Не исправят того, что ты можешь сделать. Не спасет нас и музыка. Стихи. Мои буквы и замаскированные для тебя электронные сообщения в никуда. Не спасет мгновенная смерть или вечная жизнь. Не спасут запотевшие рюмки и чужие поцелуи….
И в это хочется верить больше всего - что не будет тех, кто поможет забыться. Что ни в одних руках ты не будешь чувствовать себя таким счастливым, чтоб захотеть утилизировать ощущение моих маленьких ладоней на своей груди и застенчивых поцелуев на губах.
С тобой хочется молчания, хочется, чтоб ты заполнил мой сосуд своей искрометностью и таким чуждым мировоззрением, хочется гладить твои плечи и целовать между лопаток, хочется жить и умирать каждую сотую доли секунды, хочется стыть и воспламеняться, рассыпаться маленькими бусинками и лететь к твоим ногам.
Ты моё молоко - то, которым обязательно обожгусь, а потом всю жизнь буду дуть на воду. И только подушечки пальцев навсегда запомнят те жар и боль. Особенно – боль, боль, которая непременно кольнет. Сладкая боль. Родная. Сминающая металлические конструкции в плоские листы. Превращающая сильных девочек в немощных пьяниц за баром. Заставляющая мужчин заколачивать окна и спускать курки.
И мои вещие сны не спасут нас от этой боли. Не предостерегут. Не исправят того, что ты можешь сделать. Не спасет нас и музыка. Стихи. Мои буквы и замаскированные для тебя электронные сообщения в никуда. Не спасет мгновенная смерть или вечная жизнь. Не спасут запотевшие рюмки и чужие поцелуи….
И в это хочется верить больше всего - что не будет тех, кто поможет забыться. Что ни в одних руках ты не будешь чувствовать себя таким счастливым, чтоб захотеть утилизировать ощущение моих маленьких ладоней на своей груди и застенчивых поцелуев на губах.