Почему-то всегда не достает какой-то детали.
Чего-то жизненно необходимого.
Сквозняки и небесная вода потихоньку вымывают и выдувают остатки лета из памяти.
Я пишу чистосердечные признания, но все никак не наберусь смелости их отправить. Хотябы кому-нибудь.
Мне хочется писать ТЕБЕ, но я не знаю, кто этот призрачный ТЫ, так что некому это все адресовать.
Уже не просто пустота, а какое-то вечное состояние одиночества.
Так хочется окружить себя кем-то родным.
Кем-то...
Теоретически есть, конечно, и мужчина. Что там... он есть и на практике. И должна я, по-хорошему радоваться... Примерять свадебные платья и составлять списки гостей, которые, в пьяном угаре, не сболтнут чего лишнего о моей старой жизни.
Просто он не тот.
= Итог.