тут такая хуйня творится, что я просто моргаю и затягиваюсь какими-то бабскими сигаретами.
он стоит под дверью моей ванны и орет, что я прошмандовка, что проблядь, и что прошлялась вне дома с четверга. мне немного забавно, ведь меня не было со среды.
я прокручиваю момент в голове, когда русский драл меня на хлипком столике того же клоповника, что и в прошлый раз. как он не развалился? столик, разумеется.
потом качественный трах в душе, омраченный кипяточком, не к месту прорвавшему из крана.
далее - еще какой-то трах. трах, трах, трах. стонала кровать. я ленилась лезть наверх. он гладил мои соски, мы целовались, говорили о детстве. опять трахались.
а этот все орет и орет под дверью.
я влюблена в русского какой-то необычной любовью. папочка, я проблядь, ты прав.